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 La promessa 
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Messaggio La promessa
“Sono andati oltre”, disse Cornish Mac Cornwall, mago e scienziato dell'oramai perduta conoscenza di Gnomeregan, facendomi notare in lontananza il fumo salire dai picchi delle montagne delle Blackrock Depths, l'antica fortezza dei nani, più antica e maestosa della stessa Ironforge.

Segno che gli Orchi del Clan Blackrock si erano spostati oltre i cancelli del Blackrock Pass, lasciando dietro di sé devastazione e lacrime nelle Redridge Mountains, muovendosi prima del previsto.

La grande fucina dei nani, una volta sinonimo di arte sopraffina, è ora invasa dal tanfo delle creazioni sgraziate di chi ha solamente ereditato la consapevolezza di poter fabbricare morte, non bellezza.

Il terreno di queste lande è sempre così cosparso di cenere.

Dal Morgan Vigil, un baluardo rattoppato dell'Alleanza, Cornish indica oltre il proprio, come l'aveva chiamato?! ... binocolo... ciò che a occhio nudo non si può vedere.

O forse fa troppo male guardare.

Mi giro e noto un ciuffo di Dreamfoil, dilaniato dalla sete in una terra che non è mai baciata dalla rugiada del mattino o dalle lacrime di una nuvola coraggiosa.

Solo fumo e cenere.

Mi avvicino a Zoikoth, signore del ghiaccio di Winterspring, con cui già da lungo tempo cavalchiamo insieme, sin da quando lo vidi per la prima volta tentare disperatamente di lanciare il proprio primo incantesimo nella lontana Elwynn, nel cortile dell'Abbazia di Northshire.

All'epoca non riusciva neanche a rinfrescare un bicchiere d'acqua.

“Cosa ti dicono i tuoi Dei oggi, mago?” gli chiedo, tentando con una smorfia di simulare un sorriso.

Mi guarda e scoppia a ridere: “Moriremo! Questo è certo. In tre contro un'intera fortezza!!! E' da pazzi. Ma sei proprio deciso ad andare avanti? E' veramente così importante? Potremmo aspettare che...”. Non finisce la frase. Ha capito.

“Non sarei fedele al giuramento, vecchio amico.
Non sarei qui se non si fosse presa cura di me, se non mi avesse salvato nella Fortezza di Shadowfang, quando affrontai Arugal, accecato dalla ricerca spasmodica di una gloria senza valore. Giurai di proteggerla a qualunque costo, a qualunque prezzo. Ed il mio fallimento è davanti ai miei occhi, che corre in una gabbia portata in fretta dagli orchi che stanno per varcare i cancelli”.

“Sai benissimo che è più di quello, non mentire proprio a noi”, mi rispose con un sorriso Cornish, mentre riponeva quel...uh...binocolo nella borsa di Netherweave che porta le sue iniziali, una doppia C speculare.

“Ognuno di noi dona il proprio cuore, piccolo saggio. Il fato conosce e decide se è stato dato a chi se ne prenderà cura oppure lo getterà nel vuoto, perdendolo per sempre”.

“Sei pazzo, lo sai questo?”.

Un momento di silenzio.

Poi scoppia a ridere con quella risata infantile ma amichevole tipica della sua razza. “Ma siamo amici proprio per questo. E poi, un Umano non può essere saggio quanto uno gnomo, questo è certo”.

“Beh, non siamo tutti uguali. E poi i pazzi sono solo i paladini ed i guerrieri.” risponde Zoikoth, fingendosi stizzito ma piegando le labbra sottili in un sorriso malizioso.

Accarezzo il collo di Deìunedan, liberato dalla schiavitù malvagia del Dire Maul ed ora fiero strumento in battaglia. Mentre controllo le finiture intarsiate, dono dei nani di Stormwind, ancora perfette nonostante le battaglie ed il sangue, Zoikoth mi dice “Muoviamoci in fretta, la sfera di Elenthyl mi ha annunciato il risveglio di Razorgore”.

_________________
Non possiamo decidere come nascere, ma possiamo scegliere come affrontare degnamente la fine

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lunedì 3 marzo 2008, 0:59
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